AGUAS

Poesía Interlatente de Cristina Ruiz

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Las vecinas me dijeron que te fuiste

a la montaña, ¡imposible!

Lejos de la sal y del azul,

sin el olor a gaviota

ni sabor a piel morena.

Las vecinas me dijeron que volviste,

pero que te hundiste.

Que sabías, pero no querías

flotar.

Te saciaste de lo azul,

te inundaste de alegría.

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El año

de la

ola

Ola

que alcanzó

inconmensurable altura.

Bocas espantadas,

ojos maravillados.

¡Corramos todos a su encuentro!

Ella estará encantada

de enterrarnos.

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Un vaso se llena y empieza a derramarse

Se ha llenado y sigue

derramándose.

El agua es incontrolable,

nadie sabe dónde acaba ni dónde

empezar a contarla,

así que le preguntamos a ella,

que nos hable de su historia.

Sin recordar tampoco cómo comenzó todo,

menciona tuberías largas,

dice que hubo también un reposo calmo,

una caída imposible como un grito,

un flotar apoteósico,

un subir dubitativo e inesperado

desde un lugar inmenso y arrebatador.

Y ahora que por fin pensaba

que había llegado a un final

no entiende este derramarse

sin que nadie se percate

o sin que nadie pueda

detener

el caos.

Hay un árbol en mi ventana

que se resistía

–con las raíces,

bebiendo del agua oscura,

con la savia,

deteniéndose antes de las puntas

de las ramas,

con el carraspeo

de las arrugas

de su leño–

al verano.

Dijo que no al sol,

gracias.

Dijo a sus vecinos que muy bonito

ese verde

tan neón,

pero que no, gracias.

Yo lo miraba,

más alto que ningún otro,

enfrentando el viento de cara,

siempre

en el mismo sitio.

Si bien

lo reconozco como mi árbol favorito

–tan espléndido en su agonía–

a veces

me exasperaba.

Hoy estaba desayunando,

cuando me percaté

de lo impensable,

de la sumisión

más descabellada.

Gotitas lima lo abrazaban

sin carraspeo

ni sacudidas dramáticas.

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Cristina Ruiz Clavijo

(Málaga, España, 1994)

Estudió Filología Hispánica y el Máster en Estudios Hispánicos. Es profesora de español para extranjeros en Cracovia, Polonia, donde vive desde 2021. Nunca ha publicado nada, pero ganó un concurso de escritura en el colegio, con dieciséis

años. Ahora escribe por necesidad.

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Interlatencias Revista

julio 2023